月，幽怨的悬挂在空，柠檬黄涩涩的倾泻，穿过紫色的窗幔，落入我的房间。我泡制一壶绿茶，凝视着沸水中的茶叶，缓缓的沉入杯底，一青一白，满颊生香。茶色晕染着整个黑夜的凉。夜深沉，寂静的听得见窗外桦树抽枝的声音，一个个芽苞，翠绿扑怀。一抹苍绿，鸣啭的挂在记忆的枝头上。于是，想起了一些风里的往事，想起了露天下的电影。
露天电影，多么富有诗意的字眼，现在的90后和20后或许根本无法了解，在那个精神文明匮乏的年代，露天电影，曾经带给了我们多少美好的回忆。在稻草堆起的晒谷场，月亮在白莲花般的云朵里穿行。两根竹竿子搭建，一块白色的幕布。星星照路，夏虫伴奏，温馨而浪漫。
据说我小时侯，晚上特别爱哭闹，但是，只要抱到电影荧幕下，我立马会安静下来，睁着两只乌黑的眼睛骨溜溜的随黑白幕布流转。父亲和他的铁三角——明叔和喜子叔，白天一起出工，晚上三人轮番抱着我四处找电影看。
我出生的那年冬天，雪下得非常大，白茫茫的一片，雪深足有半膝高。父亲抱着我，明叔打着伞，喜子叔年龄小一些，浅一脚深一脚的跟在后。几人竟然不顾雪大，跑到二十多里地的山村看电影。等他们匆匆赶到时，电影已经放了一半，明叔的雨鞋被雪泅湿，冰冷彻骨，他跺着脚，冷不丁抱在手上的我“哗啦啦”一泡臊尿，暖暖地直泻他的雨鞋里，明叔乐的笑翻天；青丫头，还真会“雪中送炭”。
至今，明叔一见我就说起这件事，每次都羞得我满脸通红。
我的小学就读在离家不远的汪二垦殖场小学，垦殖场场部经常放映露天电影。只要有电影放映，班里居住在场部的同学就会早早的告诉我们，怀着焦急的佛家经典语录，我们等着上午放学的铃声，铃声一响，我们飞速的跑回村子，争相地一家一家通知晚上放映电影的地点和时间。
整个一下午，我们的心一点都不能定下来听老师的讲课。好不容易熬到傍晚放学，我们就和那些家住场部的同学直接去电影场地。场子里不知何时，搭建好了黑白幕布。我们寻来几块石砖，预定下几个位置，然后瞪着眼睛，望着夕阳一点一点地被山吞没。
夜色降临了，黑夜的黑铺天盖地的遮掩着大地。场子开始热闹起来，三三两两的村民端着长长的板凳、竹椅打着火把，从四面八方聚集在场地。我们翘首盼着自家村子里的姑娘和后生小伙子，招手让他们把凳子搬到我们早已霸占的位置。我们兴奋的站在凳子上，嘴里咬着他们带来的烤红薯，红薯浓郁的香味刹那间氤氲了我们心间。
放映员拖着放映机，终于姗姗的来了。他把机器放置场子中央，人群齐刷刷的自觉退后，放映员傲慢的，不慌不忙的架好机器，灯光一亮。站在凳子上的我们跳着挥舞小手，有的做着老鹰状，有的做着青蛙状，形形色色的怪状在幕布上凛冽的显示。此时的放映员绝不会早早的放映电影，他会咧着嘴等着大家疯够了，才有条不絮的摇晃放映机。
电影放映了，我们倒是索然无味，一个个在人群里钻来钻去，玩起了我们捉迷藏的游戏。大人们专注于电影，不时的哄堂大笑，而我们小孩子，沉浸在我们的游戏之中，玩得满身汗湿透衣衫。
差不多电影快放完之时，我们会结束游戏，急急忙忙地找到自己村子里的人，牵着他们的衣襟，生怕散场后走散。
月儿悬挂在空中，浅浅的照射在野外。风和水一般的清凉，田野如梦幻一般的迷蒙。晚风拂过，田间的甘蔗叶簌簌作响，风里还有野花黏黏的气息缠绕而来，萤火虫携着淡淡的荧光，闪烁在小径。夏虫呢喃在草丛间，不知是谁误入蒲苇中，惊起了一地的蛙鸣。我们打着哈欠，拉着村人的手，上下眼皮不听使唤的合下来，然后又勉强的睁开。沁凉的月色如素锦，清辉旋绕，眼前的大地如同熏洗一般的清亮。两旁的杉树，树影婆娑，桂子树暗香袭来。银碗里盛满花，翠钵中草树宛然。终于有后生仔禁不住甘蔗的诱惑，“啪啪"，甘蔗自地里拔起，大家笑着闹着一窝蜂围上去，顾不上干净，塞进嘴里细细的咀嚼。我们的瞌睡瞬间抛到爪哇国，人，顿时清醒了，嚼动着九月未成熟的甘蔗，一丝丝的甜意沁入心脾，心里微微的竟有些欢欣。
第二天，蔗农顺着一路的蔗渣寻到村子里，大人们一边骂着后生仔，一边陪着笑。蔗农憨厚的笑着说；甘蔗前两天打了虫药，怕有人吃了闹肚子呢。
后生仔拍着肚皮，理直气壮的回驳大人；我都说嘛，几根甘蔗有什么呀。咱吃五谷杂粮的肚子，没那么娇气。不过说实在的，你家的甘蔗还真甜。
随着社会的进步，电视开始走进了农家。露天电影放映越来越少了。露天电影俨然是祖母手中铜色的水烟，渐渐的淡出了我们的周围。
最后一次看露天电影，那是八月，荷花绽放的季节，而我怀揣一份录取通知书，心里说不尽的怅然。
那晚的夜色，像是闷在一个火罐里，没有一丝的风。场地里的人稀疏得很，只有少数的老人和小孩，年轻一点的都躲在家里观看香港武打连续剧《霍元甲》。老人们抽着黄烟，低低的说着漫无边际的话；孩子们跳着蹦着一如当年的我们。
我坐在幕布前，心里有一种酸楚，滴滴的团转。或许明日的我再也不能如现下，安然的像家乡的青草一般，自由的呼吸家乡的空气。那些曾经的伙伴一个个远离了家乡，外出打工。只留下我独自守着这场电影。今夕何夕，明日的我又置身何处呢。
电影放映不到一半，倾盆的大雨“哗啦啦”的下下来，雨水浇湿了幕布，放映员慌忙扛着放映机，跑到屋檐下躲雨。老人和孩子纷纷跑回家。
我站在雨里，望着空无一人的场地，仿若故乡与露天电影一并远远地离我而去。我失声痛哭，泪水与雨水混杂在一起，“也非关雨湿青衫，透是鹊血凝罗袖”。
今天，露天电影离我们愈来愈远了，她悄然地消失在我们的记忆之中。只是残存在记忆深处的那些回忆，依旧如故乡的云水，微凉地悬挂在心头的枝叶上。
今夜，我踏着晚风，悄然的启程。故乡啊，倘若晚风敲打窗棂，你不必讶异，我冒然的闯进你的梦里。