文/ 王应虎
白天或黑夜，总会倚临窗口。
读书，自言自语或清夜独坐，那种情殇总被谷雨洒在窗外，晚春的风总停在枕边。
谷雨，来自故土的那盏紫砂陶罐，溢出的味道，是阿妈熊熊的干牛粪燃烧晚餐的浓情画意，一群羊在邻居家晚归的暮色里扯响羔羊的呼唤，细雨正斜斜地涌入心中耳中眼中窗中。
谷雨就停在窗口，春雷声中，昊天的泪在瓦砾上流淌，突然间，那一大片突显的紫花苜蓿开始疯长，一朵又一朵的云急急赶来，展示花儿的舞蹈，羊群里的那朵鲜红是谁，是谷雨，或者是阿姐秀发里遮掩不住的情或者是爱！
想让谷雨以别人不懂的痴醉滴在窗口的玻璃上，以展黄土高坡的真相。
星星还末退亮，父亲将家嘱咐母亲，赶往城市的早班车向阳光告别，父亲打工的地方不叫天崖海角，谷雨如奶奶长相思的银发，永远叮咛的一句话是高原人走动的万种风情。
谷雨，就在我的窗口，一展就晴空万里，一延伸就无尽的苍茫，骨头里的情和爱，以千古的情调在我午夜的梦里呓语。
谷雨，高原上粗砺而温柔的手臂，一口酒醉倒故乡，雪夜里伸向清辉月光的空瓶，几十年前就游荡于窗前，望着那缺嘴的月牙傻傻的笑。
谷雨，就定格窗前吧，不要走远，不要让一颗心灵变作没有高原的故乡的空白。