白雪在你额头燃烧，浑浊在你眼里沉浮。枯瘦的手，干涸的乳房，和着我的泪花，飞过无人的角落。你在尘世最后的幸福，炊烟般骨瘦如柴。
夕阳里蹒跚的身影，脚印潦潦草草。病最先想到的是你。我远在城市，活得有声有色衣食无忧。当面包的霉味令我作呕时，我梦见你和你挥汗的麦场，朴拙的馒头，原味的菜肴，慈爱的热汤再次流过心房。你把青春交由时光挥霍，你把身体交由岁月镌刻。你把苗条和挺拔交由大地组成弓弦，一次次让我读懂，感恩的箭伤。一枕青丝蓦然成雪，让我在命运的火热里，找到生的荫凉。
只有你的心，还掷地有声，有时在梦里，将我的良知敲醒。今天是你的节日，你却一无所知。在厚实的土墙上，用枯指推演着我的生日。
何凤军，笔名凤鸣回山。